Ela 12

Ela bebe cervejas escondidas em garrafinhas verdes

Ela desfila de calcinha displicentemente no apartamento

Ela ouve um bluezinho nacional barato, mas que mexe muito com os miolos dele.

As luzes da sua arvore de natal estão quebradas jogadas dentro da caixa de um sapato que já não existe mais.

Tem roupas esquecidas lavadas dentro da maquina de lavar

Ela não dorme.

Ela passa demaquilante nos olhos ao som dessa guitarra

Acabam as garrafas verdes

Ela abre uma das marrons, a ultima.

Reconhece o sabor, péssimo.

Importada, mas pessima.

Deve tomar assim mesmo.

Ela quer ver aquele filme coreano de 129 minutos, mas esse blues não deixa

Nem esse Blues, nem essas fotos amareladas.

Ela suspeita que a cerveja esteja azeda

Deixa de canto.

Desencana.

Coloca um ultimo blues.

Ela 19

Ela pensa bobagens

Ela sonha com guerras

Ela sonha que tem cães pela casa

Ela deseja conscientemente em ter um Labrador no pequeno apartamento central,

mas se preocupa com o tamanho das bostas.

Ela sonha com pitbus brigando, mas no fundo os acha fofos e amáveis.

Ela sonha que está brigando

Ela se envolve em brigas de trânsito

Ele bebe pequenos goles de vinho

Ela vê um dos seus quadrinistas favoritos vestido de mulher no seu restaurante preferido

Mas ela fica na dela.

Ela anda pela avenida Paulista num frio de 11 graus

Ela compra uma cerveja bem gelada em um bar de esquina na Rua Augusta com suas moedinhas.

Ela deseja sugar algo com as narinas

Ela entra no carro vinho

Ela beberica vinho

Ela pensa besteiras

Ela discute com o gerente de um restaurante babaca na alameda Lorena

Ela limpa os olhos com um demaquilante suavemente perfumado

Ela assiste trailler de filmes que quer ver na tela do computador.

Ela lê os articulistas

Ela admira a professora grosseira da aula de analógico

Ela caminha com passos largos na Paulista de 11 graus

Ela tem pés gelados guardados em meias de poliamidas

Ela ouve Ira e toma um cadinho mais de vinho.

Ela vai com você a onde quer que você vá

Acredite

Ela é uma boa garota

Ela lê poeminhas aleatórios da Ana Cristina Cesar, todas as noites.

Ela quer beber mais e abrir as pernas delicadamente com a pele da face cheirando a demaquilante, os cabelos desgrenhados, e um bluzinho vagabundo.

Ela vai a onde ela quer

Ela 18?

Ela está ouvindo Motorhead a 02 dias, sem parar, ouve todas as musicas, repetidas vezes!

Ontem entre um Metallica e um Caetano, lembrou de Motorhead, desde então não parou!

Está gostando muito desse som pesado, despejando melancolia e bravatas agressivas nas suas tardes geladas.

Sim, está fazendo um frio de machucar o rosto, de riscar a pele. Em compensação está fazendo um céu azul, azul todos os dias, um azul que ela nem sabe de onde vem.

Suas mãos estão frias, seu cabelos cobreados estão sempre com as pontas húmidas, frias.

Sua conta bancária está quase 400 reais negativos, ela andou pagando umas contas e indo assistir filminhos baratos em um cinema grande que fica aqui perto.

Ela sangra pelas pernas,

suas narinas estão ressecadas como nunca estiveram

Ela anda impaciente e melancólica

Em uma dessas tardes de inverno, ele quis que todos saíssem, mas não podia expulsa-los, e isso só triplicou sua angústia de mais uma tarde dessas sem sentido.

Sentido em produzir, ser pratica, realizadora, não, definitivamente não. Não conseguia, não queria, não podia! As vezes simplesmente não da!

Ela queria só jogar suas roupas do velho armário no chão, rasga-las, cortar-se um pouco, dançar e talvez depois, dormir. Talvez.

Ela entrou no chuveiro, assistindo seu sangrar, sangrar sem fim...

Ficou muito tempo deixando a agua quente cair na sua pele fresca, lavar o sangue, enfiou a toalha de banho perto da garganta para abafar o grito, abafar o berro.

O berro do desespero sem fim, da angústia sem endereço,

Pensou no sangue que saíra de dentro de si pela via errada, talvez ele desejasse sair por outra via...

Anda com uma vontade violenta de dirigir um carro, de dirigir bastante em uma estrada.

A impossibilidade de fazer isso, a atormenta de uma maneira estrondosa, violenta.

Está frio, está sangrando

está azul... está sozinha!

Suas mãos estão frias, muito frias

Ela quer fazer um bolo, mas não sabe se vai ter paciência.

Não sabe.

Ela 16

Ela acordou antes das seis da manhã

O despertador ainda não havia tocado

Ela se aconchegou na cama

Sentia uma brisa fria entrar por alguma fresta de alguma janela qualquer

Ela levantou depois das seis

Ela leu os jornais, tirou a roupa e antes que pudesse congelar, vestiu as meias de lã,

a camisa de naylon, se empacotou.

O silencio que dançava com o vento frio da manhã, foi interrompido por Miles Davis.

Ela expôs sua vida e ilustrou seus pontos de vista explicitamente para 03 bandos de adolescentes

Ela se perguntou porque não estava em casa, tomando uma bela xícara de chá quente

Ela se entediou com aqueles adolescentes birutas.

Ela precisava comprar uma garrafa térmica, mas comprou um carrossel musical

Ela pegou um ónibus lotado

Ela levou um bolo

Ela comeu chocolates pelo caminho

Ela sonhou que dormiu

Acabou.

Ela 15

A Casa estava toda desarrumada

Pedaços de fios, restos de uma obra inacabada, poeira excessiva pelo chão, cobrindo alguns moveis, roupas molhadas, sujas, limpas, todas juntas e separadas espalhadas

Revistas, jornais, garrafas vazias...

Ela acordou com os cabelos umidecidos,

Os olhos inchados, acordou as 4 da manha, o céu estava magenta, atrás do vidro, magenta.

Sonhou, pensou, apertou a bexiga e tentou dormir.

Ela chora

Ela é uma catástrofe

Ela sofre

Ela cai no fundo do poço cheio de lama

Ela tem os cabelos sujos, oleosos

Ela está com os olhos inchados, já são quase seis

E o céu mudou de cor

é tudo azul agora, de um azul escuro quase negro.

Está quente, uma manha quente

Ela faz obrigações pela manha

Ela divide dois ónibus cheios

Ela sobe uma ladeira íngreme

Ela come balas coloridas

Ela le poemas de Ana Cristina Cesar e Jack Keroak

Ela chega 08 horas antes para assistir uma palestra

Ela ouve Ira e chora mais

Ela fica entediada no transito da nove de Julho

Ela ouve Queen

Ela trabalha que nem um Zumbi

Ela tem uma casa suja e bagunçada

Ela joga fora os jornais antigos,

Ela toma banho, ela come comida chinesa

Ela vê um filme Chinês

Ela dorme

Ela sonha ineterruptamente com um chato pegando no seu pé

Ela acorda antes das 9

Ela ouve Creendence, come iogurte de chocolate, lava os cabelos ruivos

Ela recebe uma ofensa virtual

Ela faz projetos com um amigo

Ela recebe a empregada e fica feliz

Ela volta a trabalhar enquanto ouve Queen

Quase Quatro Semanas

Vai fazer quatro semanas que ela não disca aquele número

Vai fazer quatro semanas que ela não fala com ninguém do lado de lá.

Vai fazer quatro semanas que ninguém liga para saber algo sobre ela.

Vai fazer quatro semanas que ela não quer ligar

A primeira semana foi péssima, a segunda foi boa, a terceira ela já nem lembrava mais do rosto deles, essa quase quarta semana, ela pensa em tomar alguma atitude, mas os dias são corridos o bastante, existem muitos livros para serem lidos, muitos filmes para assistir, muito trabalho para cumprir, não da tempo, sempre fica tarde! Ontem já passava das dez, hoje já passa das nove...

Talvez ela tenha o mesmo problema, talvez esteja fazendo muitas compras, lavando muitos panos de prato, chorando muito nas noites de verão, sorrindo para todos no shopping center aos sábados a tarde... Também nunca da tempo para ela, é bem possível.

Afinal as pessoas não tem tempo, nunca tem.

Algumas não tem para esse negócio de relação pessoal, bobagem! Tanta coisa para fazer, imagina!

Se ela ao menos tivesse MSN, mas ela não está conectada, muito provavelmente nunca irá ler esse post, a menos que imprima e envie pelo correio enfiado num envelope pardo.

Não vou enviar, preguiça, não da tempo.

A magoa passou, a minha passou, a dela eu não sei. É mais rancorosa que eu, sempre foi, muito mais. Uma pena.

Uma grande bobagem na verdade esse negócio de alimentar magoa por muito tempo, um câncer.

Apesar da magoa ter passado, a saudade é pequena.

Existe, evidente, mas é pequena. Não sei o lado dela, não posso avaliar.

O que me incomoda é não saber como ela está, porque a amo, e penso nela, espero que esteja bem. Deve estar. Fora a magoa, o rancor, a inveja, a saudade... enfim deve estar bem, absolutamente.

Pelo menos, é isso que eu desejo que ela esteja bem, feliz até.

Ela 9

Ela sonhou que estava na piscina

Nadando, nadando...

Acordou atrasada querendo ir nadar, mas era sábado.

Ela fumou cigarrinhos na noite anterior

Dormiu com um pouco de sede

Ela toma banhos quentes e demorados

Ela ouve Lobão numa vitrola quebrada

Ela sabe cozinhar

Ela usa calcinhas pequenas

Ela é um pouco temperamental

Ela gosta de ficar acordada no meio da noite

Ela le poeminhas sujos no meio da noite

Ela tem medo de insetos voadores

Ela tem um abajur magenta

Ela quer ver um filme

Ela toma vinhos chilenos da padaria

Ela tomou vinho com a a maquiagem borrada

Com a virilha suada, com o esmalte azul clarinho, descascando na ponta das unhas

Ela não tirou a roupa do trabalho

Ela ouve Lobão

Ela está com a maquiagem borrada

Ela está com a virilha molhada...